50 HORAS NO AR!

Não foi um record, mas foram 50 horas, direto, sem dormir, sem bola e sem droga de qualquer espécie, a não ser a adrenalina gerada por uma paixão incurável: a de fazer o que mais gosto, depois de sexo e de tocar rock'n'roll.

Pesquisar, procurar, selecionar, ouvir, reouvir, ponderar, escolher, experimentar, testar, aprovar, reprovar, aprovar e depois reprovar, remixar, equalizar, normalizar, gravar e esperar a hora 'H' para ouvir as músicas escolhidas, o programa no ar e então, aí sim, concluir que poderia ter sido infinitamente melhor, não tem preço. Nem explicação.

Sou louco, fascinado pela magia do rádio, seja rádio o que for, de qualquer jeito. Do falado ao tocado; do analógico ao digital; do valvulado ao transistorizado, não importa.

Fazer rádio, pra mim, é tão gostoso quanto poder lembrar com um sorriso largo do tempo que jogava bola de gude com o meu filho, na terra da praça, quando ele tinha quatro, cinco anos de idade. É rejuvenescer uns trinta anos em apenas algumas horas de broadcasting, mesmo que as ondas não estejam mais viajando por aí, pelo ar.

A viagem não é a onda, é a viagem em si. Mas não importa, o que importa é que a minha cabeça esteja sempre no ar.

O rádio é lúdico, é informal, como eu deveria ser com a minha vida, como a vida de todos nós deveria ser e nem sei porque, não é.

Foram 50 horas escolhendo trinta, quarenta músicas, dentre milhares de opções. Todas obscuras, desconhecidas, esquecidas ou descartadas à força, pelo poder de patrulhamento ideológico exercido até bem pouco tempo pelo mainstream.

Mas não mais. Se por um lado as webradios são clones plásticos dos enormes links hackeados no Sumaré; e se as torres metálicas deram lugar à fibra ótica, a liberdade é incerceável e os ilimites surgem do nada, como os buracos negros do Blues.

From Mali to Memphis, desvio o caminho e me perco em minúcias que tenho a mais absoluta certeza, pouquíssimos ouvintes vão perceber. Algumas estão no toque refinado de L. Shankar, outras na circunspecção de Peter Gabriel, ao interpretar, como se o autor fosse, de Waterloo Sunset, dos "malditos" e maravilhosos Kinks. E, no entanto, nada disso vai ao ar. Foram barradas no baile sem qualquer explicação e em seus lugares entraram os punks holandeses do Dead Stool Pigeon e a nervosa, mas sedutora Me and Mrs. Jones, com o inglês Head. Goran Bregovic e 3Mustaphas3 que me perdoem a heresia, mas não resisti e chamei a Gretchen para rebolar a Conga la Conga, me devolvendo, mesmo que só por três minutos, outros vinte anos de juventude.

Vou tocar Tom Jobim e Chico Buarque e os fãs de Tom e Chico, muito provavelmente não saberão o que dizer, durante quase dez minutos. E não se trata de pout-porri ou de um bootleg gravado na fronteira da Argentina em um cassino clandestino. É disco de catálogo, gravado em Nova York, mas... quem conhece?

Como dizia o Raul, falta cultura para cuspir na estrutura e não vim aqui para chamar meus ouvintes de incultos, porque não é por aí. Mas tenho a impressão de que o brasileiro é o povo que mais se desculpa por não saber.

E a desculpa é a falta de tempo.

Para tentar saber mais, para tentar acertar um pouco mais e até para saber, aliviado, que vou errar um pouco menos, gastei 50 horas do meu banco de sono.

É o preço pago para que, 50 outras horas depois, descansado, eu possa chegar na casa da minha gostosa namorada, "sintonizar" a www.radiovitrola.net, beijar muito na boca, degustar um bom vinho, um pãozinho de calabresa e, calmamente, ouvir a estréia do "RADIONOR (tum tum tum), certo de ter feito o meu melhor.

Mas depois, logo que acabar, eu vou dizer que foi legal, mas que poderia ter sido muito melhor.

Quem sabe, no próximo, sexta que vem?

Tum tum Tum.